24 de julio, domingo

Estaba disfrutando del mejor pincho¹ de tortilla de patatas del mundo [...] cuando recibí la llamada que me cambió la vida. A peor, debo aclarar. Era la víspera² del día de Santiago, y en Vitoria nos preparábamos para celebrar el día del Blusa, un homenaje a los jóvenes que alegrábamos las fiestas que estaban por venir a primeros de agosto. El asador de madera [...] era tan ruidoso, que tuve que salir a la calle del Prado cuando noté que el móvil vibraba dentro del bolsillo de mi camisa, junto al corazón.

— ¿Qué ocurre, Estíbaliz? [...]

— Unai, tienes que venir a la Catedral Vieja — me urgió [...].

Comprendí al segundo que algo grave había ocurrido. Traté de alejarme del omnipresente ruido que aquel día encapsulaba la ciudad y dirigí mis pasos inconscientemente hacia el Parque de la Florida. [...]

— ¿Qué ha pasado? — pregunté, intentando despejarme del último trago del Rioja que no debería haber bebido.

— No te lo vas a creer, está todo igual que hace veinte años.

— ¿De qué me estás hablando, Esti? [...]

— Ven ahora mismo, Unai. Esto es serio, esto es muy serio.

Y colgó³. «No puede ser», pensé. «No puede ser». [...] Me dirigí, con las últimas palabras de mi compañera retumbando en mi cabeza, hacia la Plaza de la Virgen Blanca, pasé delante de mi portal y subí hasta la entrada de la Correría, una de las calles más antiguas de la ciudad medieval. Fue una mala elección. Estaba abarrotada⁴ [...] y me costó más de un cuarto de hora llegar a la Plaza de la Burullería, el patio trasero⁵ de la catedral donde había quedado con Estíbaliz. [...] Caminé por el suelo adoquinado⁶, y la estatua de bronce de un preocupado Ken Follet me miró al verme pasar, como si el escritor anticipase las oscuras tramas que habían comenzado ya a tejerse⁷ a nuestro alrededor.

Estíbaliz Ruiz de Gauna, inspectora de la División de Investigación Criminal como yo, me esperaba haciendo mil llamadas, nerviosa, y moviéndose de un lado a otro de la plaza como una lagartija⁸. [...]

En cuanto se percató⁹ de mi presencia, olvidó el móvil y me miró con cara de pésame¹⁰.

— ¿Qué hay allí dentro? — quise saber.

— Mejor lo ves — murmuró, como si el cielo pudiera oírnos, o tal vez el infierno, quién sabe.

Eva García Sáenz de Urturi, El silencio de la Ciudad Blanca, 2016.