Les portes s’étaient aussitôt refermées sur nous [...]. Nous avions appris notre destination avec soulagement : Auschwitz, un nom alors dénué de signification pour nous [...]. Et brusquement la portière s’ouvrit avec fracas [...]. Une dizaine de SS se mirent à interroger certains d’entre nous [...] : « Quel âge ? En bonne santé ou malade ? » et selon la réponse, ils nous indiquaient deux directions différentes [...]. Aujourd’hui, nous savons que ce tri rapide et sommaire avait servi à juger si nous étions capables ou non de travailler utilement pour le Reich [...]. Nous voilà rasés et tondus [...]. Nous sommes à Monowitz, près d’Auschwitz [...]. Ce camp est un camp de travail [...]. Mon nom est 174 517 [...] ; aussi longtemps que nous vivrons nous porterons cette marque tatouée sur le bras gauche [...]. Il nous a fallu bien des jours et bon nombre de gifles et de coups de poings pour nous habituer à montrer notre numéro [...]. Au bout de quinze jours de Lager [camp], je connais déjà la faim réglementaire [...]. Déjà sont apparues les plaies infectieuses.

Primo Levi, Si c’est un homme, Julliard, 1987.