On leur fait des sonnets, passables quelquefois ;
On baise cette main qu'elles daignent vous tendre ;
On les suit à l'église, on les admire au bois ;
On redevient Damis, on redevient Clitandre ;

Innocents dans un bagne, anges dans un enfer
Ils travaillent. Tout est d'airain, tout est de fer.

Ils vont de l'aube au soir faire éternellement
Dans la même prison le même mouvement.

Que ce travail, haï des mères, soit maudit.

La rue assourdissante autour de moi hurlait. Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse, une femme passa, d'une main fastueuse soulevant, balançant le feston et l'ourlet ; agile et noble, avec sa jambe de statue. Moi, je buvais, crispé comme un extravagant, dans son œil, ciel livide où germe l'ouragan, la douceur qui fascine et le plaisir qui tue. Un éclair... puis la nuit ! – Fugitive beauté dont le regard m'a fait soudainement renaître, ne te verrai‑je plus que dans l'éternité ? Ailleurs, bien loin d'ici ! trop tard ! jamais peut‑être ! Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais, ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !

Route à la campagne, avec arbre. Soir. Estragon, assis sur une pierre, essaie d'enlever sa chaussure. Il s'y acharne des deux mains, en ahanant. Il s'arrête, à bout de forces, se repose en haletant, recommence. Même jeu. Entre Vladimir.

ESTRAGON, renonçant à nouveau. – Rien à faire.
VLADIMIR, s'approchant à petits pas raides, les jambes écartées. – Je commence à le croire. Il s'immobilise. J'ai longtemps résisté à cette pensée, en me disant, Vladimir, sois raisonnable, tu n'as pas encore tout essayé. Et je reprenais le combat. Il se recueille, songeant au combat. À Estragon. – Alors, te revoilà, toi.

Va, laisse‑moi mourir.

Quatre mots seulement :
Après, ne me réponds qu'avecque cette épée.

Quoi ! du sang de mon père encor toute trempée !

Ma Chimène...

Ôte‑moi cet objet odieux,
Qui reproche ton crime et ta vie à mes yeux.