Samuel Beckett, Malone meurt (1951)

Glouglous de vidange.

Cet enchevêtrement de corps grisâtres, c'est eux¹. Ils ne sont plus, dans la nuit, qu'un seul amas, silencieux, visibles, à peine, s'agrippant peut‑être les uns aux autres, leurs têtes aveuglées dans leurs capes. Ils sont loin dans la baie, Lemuel ne rame plus, les rames traînent dans l'eau. La nuit est parsemée d'absurdes

absurdes lumières, les étoiles, les phares, les bouées, les lumières de la terre, et dans la montagne les faibles feux du genêt qui brûle. Macmann, mon dernier, mes possessions, je n'oublie pas, il est là aussi, peut‑être qu'il dort. Lemuel

Lemuel c'est le responsable, il lève sa hache, où le sang ne sèchera jamais, mais ce n'est pour frapper personne, il ne frappera personne, il ne frappera plus personne, il ne touchera jamais plus personne, ni avec elle ni avec elle ni avec ni avec ni

ni avec elle ni avec son marteau ni avec son bâton ni avec son bâton ni avec son poing ni avec son bâton ni avec ni en pensée ni en rêve je veux dire jamais il ne touchera jamais

  ni avec son crayon ni avec son bâton ni

  ni lumières lumières je veux dire

  jamais voilà il ne touchera jamais

  il ne touchera jamais

  voilà jamais

  voilà voilà

  plus rien