Que nous dit le psychotique de l'inconscient ?

 Non, je n'ai plus la force d'endurer cela ! Mon Dieu ! Que font-ils de moi ! Ils me versent de l'eau froide sur la tête. Ils ne m'écoutent pas, ne me voient pas, ne m'entendent pas. Que leur ai‑je fait ? Pourquoi me tourmentent-ils ? Que veulent-ils de moi, malheureux ? Que puis‑je leur donner ? Je n'ai rien.
 Je suis à bout, je ne peux plus supporter leurs tortures ; ma tête brûle, et tout tourne devant moi. Sauvez‑moi ! Emmenez‑moi ! Donnez-moi une troïka de coursiers rapides comme la bourrasque ! Monte en selle, postillon, tinte, ma clochette ! Coursiers, foncez vers les nues et emportez‑moi loin de ce monde ! Plus loin, plus loin, qu'on ne voie rien, plus rien. Là‑bas, le ciel tournoie devant mes yeux : une petite étoile scintille dans les profondeurs ; une forêt vogue avec ses arbres sombres, accompagnée de la lune ; un brouillard gris s'étire sous mes pieds ; une corde résonne dans le brouillard ; d'un côté la mer, de l'autre l'Italie ; tout là-bas, on distingue même les isbas russes. Est‑ce ma maison, cette tache bleue dans le lointain ? Est-ce ma mère qui est assise devant la fenêtre, Maman ! Sauve ton malheureux fils ! Laisse tomber une petite larme sur sa tête douloureuse ! Regarde comme on le tourmente ! Serre le pauvre orphelin contre ta poitrine ! Il n'a pas sa place sur la terre ! On le pourchasse ! Maman ! Prends en pitié ton petit enfant malade !... Hé, savez‑vous que le dey d'Alger a une verrue juste en dessous du nez ?